La peinture, je n'y avais pas vraiment de place avant Mani. Et puis elle s'est imposée — comme beaucoup de choses dans ma vie — sans prévenir, sans logique apparente.
 

Le premier tigre est sorti comme ça. Instinctivement. Sans me demander pourquoi je peignais ça plutôt qu'autre chose. Ce n'est qu'après, en le regardant sécher, que j'ai commencé à comprendre ce que je venais de poser sur la toile.
 

Le tigre, ce n'est pas moi. C'est mon ego.
 

Cette part en nous qui rugit, qui s'impose, qui prend toute la place si on n'y fait pas attention. Puissante, nécessaire — et dangereuse si on lui laisse les rênes. On ne la supprime pas. On ne la met pas en cage non plus. On apprend à danser avec elle.

C'est ça que j'essaie de peindre, toile après toile. Pas un animal. Une tension. La dualité entre la douceur et le danger, entre la maîtrise et le lâcher-prise, entre ce qu'on montre et ce qu'on retient.
 

Je travaille en technique mixte — les matières se superposent, se contredisent parfois. Comme lui. Comme nous.

Chaque tigre est différent. Certains regardent. D'autres semblent sur le point de bondir. Mais tous portent la même question : est-ce que tu danses avec lui, ou est-ce que c'est lui qui mène ?

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